Continuerò a commettere errori

ANTOLOGIA VOL. 279

Iannozzi Giuseppe

Fata – by Valeria Chatterly

PADRE E FIGLIA

per Viola Corallo (Vany),
dolcissima bambina

Il sorriso
non lo perdere oggi,
ché quando lo perdi lo perdi
e più non torna indietro.

Se un raggio di sole
– che non credevi –
di sguincio
le tue labbra le sfiora,
non rifiutare il dono
che Natura ti fa
perché sia tua la possibilità
di mettere in luce
la bellezza, quella forza
che nell’anima tua,
in un cantuccio,
riposa.

Se vero è
che sol siam qui
e di passaggio,
non ci manchi
però il coraggio
col sorriso di stordir
gl’idioti a piede libero
che, con sguardo truce,
nella rassegnazione
sconfitti e rassegnati
ci vedrebbero bene.

Le lacrime
dal virginal faccino
presto asciuga;
da lassù qualcuno spia,
spia la bella figlia sua
che in dolori e affanni
or la tenerezza macera;
spia il Padre la figlia bella
che ieri, da mane a sera,
sempre per lui era
l’òpra sua più sincera,
di benedizione degna.

TENERO BUCANEVE

Tenero bucaneve,
il tuo bianco di purezza lo mostri
alle anime solitarie
che per monti e per impervi declivi
s’avventurano in cerca
del miracolo antico
che è la vita.
Di tanto in tanto,
con mai vinta timidezza,
da uno o due viaggiatori
ti lasci trovare
e dal loro sguardo indagatore
ti lasci carezzare,
restando nella neve
mezzo sepolto.
E mentre s’allungano
le ombre giù a valle,
che alle porte di negre osterie
e di sperdute chiese battono,
si spande il fresco tuo ricordo
nell’intimo profondo
di quanti hanno avuto fortuna
di mirarti con occhi commossi.

SIAMO FIATI BUTTATI GIÙ

Siamo, siamo fiati buttati giù
fra ingorghi di noia e tentazioni
Siamo e non sappiamo bene
quello che nel mondo accade
E non sappiamo neanche
se domani un domani ci sarà

Siamo, dobbiamo farci bastare
questa realtà nuda di poesia

SORELLA DI PERFEZIONE

Ringrazio.
Piano chino il capo,
come un bambino.
Ringrazio la gentilezza
e la bellezza
che ti appartengono,
Sorella di Perfezione.

Chino il capo
una o due volte,
come un bambino
che lo sa
che continuerà
a commettere errori
per non deludere sé,
né chi oggi lo ama.

DENTRO AGLI OCCHI MIEI

E all’alba scoprirai
che non è lontano
il tramonto
dentro agli occhi miei

LA BAMBINA E IL POETA

Riecheggia Chopin nell’aria
e tu rossa sei in volto,
e il crepuscolo nella Senna
è già quasi del tutto annegato
La candela non ancora accesa,
e tu tremi, forte tremi
seppur non abbia ancor parlato
Attacco una storia
senza né capo né coda;
tu fingi divertimento
Poi, all’improvviso,
dici: “Non trovi
anche tu sia così brutto
esser qui stasera?”
Capisco
che non aspettavi me;
che ho conquistato
un tavolo sbagliato;
e senza pensarci su,
lontano mi porto dai tuoi sogni,
da quei tuoi occhi innocenti
persi a sognare
un giovane perbene

FRA LE TUE BRACCIA

Quando sera si fa,
muoio fra le tue braccia:
sono un soldato.

I.

Malamente appoggiati
a storte stampelle
stanno oggi i saggi,
a terra presto rovinando
con ubriaca pesantezza;
più fragili di certe foglie
che un impietoso autunno
una a una strappa,
donando loro soltanto
la loquacità del fischio del vento
e delle civette lo scherno

II.

Eran ieri i libri la rivoluzione,
forse solo l’illusione d’un buffone
che domani il domani
sarebbe finalmente stato.

Giorni perduti,
riavuti indietro mai,
così ancor oggi dalla bocca mia,
veloce o piano,
si diparte il raglio,
quello che ben sai,
quello che in eredità lascio.

ALLEN GINSBERG 

Allen arriva
in una busta gialla e imbottita
Arriva da morto
Non l’ho ancora sfogliato,
ma lo riconosco dall’odore
Lo immagino
con la barba da Leone
& con una mano pelosa
sulla patta aperta

Fuori pioviggina
Il postino dice
di firmare
per avere la raccomandata

Allen giace chiuso
– ancora per poco –
dentro la sua busta
con su scritto
il mio nome
& la dicitura PIEGO DI LIBRI
Ha il suo odore Allen,
ha rabbia di lavatrici a gettone
che mai
i secoli potranno
lavare via

Squarcio la busta
e incontro i suoi occhi,
occhi di poesie,
di schiere di parole
Allen mi invita
a dire la verità
perché sono vivo
e qualche cosa gliela devo

POESIA E TROMBA D’ORO

Nessuna nuova,
si sta
e basta.
In cielo aerei volano,
io non li vedo bene
però lì sento
mentre bucano,
poco ma sicuro,
nuvole un po’ così e così
Lungo la strada
pochi,
davvero pochi
vermi,
e tutti, al meglio
delle loro balorde possibilità,
si coprono il muso

La tromba d’oro di Chet
tiene compagnia ad Allen,
ed è qualcosa che sa
di poesia jazz e blues
Dirai che non è
una poesia d’amore
Ti dirò che entrambi
ebbero a che fare
con dei buchi di culo,
e tu non capirai,
e tu non saprai
che rispondere,
& forse penserai
“Ha dato
finché ha potuto,
così adesso ha dato
di matto e di brutto”
Hai mai visto
Allen piangere Neal?
Hai mai pianto
per Chet volato giù
suicida?

Nessuna nuova
Si sta,
e la notte sa
d’essere profonda
e vuota di promesse

FRANA SUL POETA

violenta la frana
finalmente
seppellisce
il poeta
dal sorriso felice
giù a valle