Il Volto della Vita. Minimo tributo agli artisti che mi hanno ispirato

Il Volto della Vita

Minimo tributo agli artisti che mi hanno ispirato

Iannozzi Giuseppe

Ossa di vetro

per Michel Petrucciani

Sul piano di tasti bianchi e neri
veloci le mani sporche di jazz;
più veloci però le ossa di vetro
a sbriciolarsi, a fottersi l’amore,
tutto l’amore per cui vivevi,
per cui alto immenso apparivi
in faccia al pubblico stupito.

Gobbe di sabbia

per Lawrence d’Arabia

Ignorami come sempre mi hai ignorato:
chi in torto lo dirà poi domani il Passato
ogni dì per la cruna d’un ago da te passato
e per meno d’un cammello svenduto,
e non le assetate gobbe d’un vil Fato.

Non scrivo più

per Emilio Salgari

A voi interessava fare bene,
a me soltanto di far del mio meglio:
per questo più non scrivo battute
e a zonzo nella steppa me ne vado
mentre voi lontani da me morite
come lupi che si mordono la coda.

Questione di fede

per Hermann Hesse

Mentre fra risa e rutti
seminavate fedi e scherno,
rimanevo io ben ancorato
a una piccola stella in cielo
con occhio fisso alla Polare.

Il volto della vita

per Leonard Cohen

Da anni paziente attendo
che sia il volto mio di rughe
così come aspetto la vita,
un marchio a fuoco stampato
nel Firmamento del Cielo.

Uomo in fuga

per Boris L. Pasternak

M’hanno chiesto d’esser comunista,
di far festa per condannarmi presto
a cent’anni di lavori forzati:
“Urgente il bisogno di mani buone,
non bucate, che lavino bene i piedi
a quanti giù al gabbio dimenticati
– lebbrosi e scabbiosi senza arte
né parte!”

M’hanno chiesto di non essere più:
per questo sono oggi l’uomo che fugge,
uno che le poesie le scrive sull’acqua.

Fortezza Bastiani

per Dino Buzzati

Mute risposte,
echi sgrammaticati:
per questo muovo ufficiale
guerra immaginata dall’alba
al tramonto, sull’attenti
come nella Fortezza Bastiani
scrutando dei Tartari il deserto.

Venendo al mondo

per Jim Morrison

Venendo al mondo
sono finiti i giorni felici
Ho avuto l’Idea, l’ho rispettata
E c’è questa tristezza
che non si sfalda,
che sa di cenere e di merda di cammello

Venendo dall’orizzonte
per cercare l’infinito rinbaudiano,
ho buttato giù il diavolo dal letto
I miei vecchi lo fanno ancora
alla vecchia maniera
– credono che gli stop
siano tutti al loro posto,
che il pullman partirà
alla solita ora prima della sfuriata

Ma io so che
solo chi impara dall’Incubo
impara a volare alto

Arthur

per Arthur Rimbaud

Vortice di
desideri in pegno
Angelo,
cancro alla gamba
ultima poesia
di schiavi e barellieri
Rendersi Veggente

L’occhio di Saul
senza perdono,
così tanto cieco
nel vortice