Memorie critiche dal sottosuolo (4a parte) – Iannozzi Giuseppe + promo ”L’ultimo segreto di Nietzsche” di Beppe Iannozzi (Cicorivolta edizioni)

Memorie critiche dal sottosuolo

Iannozzi Giuseppe

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promo culturale

L’ultimo segreto di Nietzsche
(Il ritorno del filosofo a Torino)
nelle librerie Feltrinelli a soli € 11,05

L’ultimo segreto di Nietzsche (Il ritorno del filosofo a Torino)
Beppe Iannozzi – Cicorivolta edizioni
ISBN 978-88- 97424-77-2 – pagine: 230 – prezzo: € 13,00

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E chi si lamenta? Io sto tanto bene, raffreddore a parte – e non è una battuta, ce l’ho sul serio il raffreddore. Ma a parte questo dettaglio, per il resto non ho dei seri motivi per cui lamentarmi. E poi, non vedo perché! Di cosa, se è lecito? Non sono mica il Miglioratore del Mondo, che, se solo lo volesse, potrebbe ai sempiterni mali – che fan strage nell’umanità – porre un rimedio divino, o anche solo uno vagamente politico! Essendo che non sono Miglioratore, non mi lamento affatto. Che poi chi non si lamenta è proprio colui che in maggior misura si lamenta usando toni ora alti ora nuovamente alti, quasi avesse la verità cucita sulla lingua, da dio in persona in carne e ossa! Che poi, se guardi bene, dal Genesi – che è tutto un gran casino, quasi a dimostrare che dio le idee ce l’aveva poco chiare sin dall’inizio – a oggi, cioè un quasi 2000 e qualcosa, gli uomini hanno sempre fatto spettacolo di sé, prima indossando maschere adamatiche, poi pirandelliane; e una volta comprese (scoperte) quest’ultime, scollargliele dalla faccia è stato praticamente impossibile. E dire che non in pochi c’hanno provato: e son finiti male, chi in un lager, e chi in un gulag.

Ma intanto il mondo è pieno ancor oggi di Apocalittici e Integrati: e alla fine, guarda!, bisogna pur scegliere da che parte stare. E se stare con gli Apocalittici significa esser designato per uno che si lamenta, allora prova un po’ a dirglielo a dio perché la terra che abitiamo l’ha fatta tanto triste e così tanto ricca di contraddizioni intestine. Ma proprio intestine: il minimo che rischi è una peritonite o una gastrite nervosa a voler tentare con un tuo simile un dialogo che vada oltre la clava e la lapidazione in pubblica piazza. C’è davvero di che esser perennemente incazzati: già. Oppure cercare di fare come quelle marionette che mostrano cachinni faustiani al Filosofo, e che hanno trovato un loro Teatro in una dimensione rushdiana. E però, a niente vale tutto questo ricco favellare: si dirà che mendico un lamento o una carezza, quando è invece vero che soltanto me ne impipo, che sol mi prendo il disturbo di levarmi il fumo dagli occhi, e dalla bocca pure, perché l’immagine che prediligo è una e una sola, impossibile… quella che mi restituisce al sogno e al suo impalpabile realismo. Così mi levo il cappello, allargo fra i denti un “Buonasera, Signora!”, poi mi guardo d’attorno, sbruffo un poco appena, quasi avessi preso un colpo di tosse non mio, e mi butto nella mischia degli invitati, cercando fra gli sguardi e le epe gonfie quel dio vile che va sotto il nome di Ventriloquo.