Storie di Primavere (poesie dark) – Iannozzi Giuseppe

Storie di Primavere

(poesie dark)

Iannozzi Giuseppe

dall’archivio privatissimo

Funerali di Stato

Si morì
fra polvere e macerie,
nient’affatto convinti che
la vita un perché
sempre
a portata di mano
o al termine della notte
nascosto

Si morì
schiacciati
dal peso tremendo
della terra
sotto i piedi franata,
nello squasso
delle mura sbriciolate,
delle edicole sacre
rovesciate
E non era ancora
la Pasqua

Si morì;
e se qualche sogno
lo nutrimmo,
con noi finì
Si morì
per finire
in un incubo
partorito dal profondo
della terra

Si finì
di essere
senza avere il tempo
minimo di capire
che risate e pianti
più non avrebbero sepolto
albe e tramonti
dentro ai nostri occhi

Crollò infine
il cielo
in Aprile
ai Funerali di Stato

Primavera

Sboccia l’amor a Primavera
Allegro il vino va giù tutto d’un fiato
E nella notte trapunta di stelle
si spandono degli avvinazzati i canti
L’eccitato tuo petto non nasconde
lo splendore suo, vien fuori ed eccita
dei maschi il cuore e quel che c’è
dentro alla patta dei pantaloni

Così eccitante l’amore
nell’affanno in piedi consumato,
in un angolo costretto e spogliato
In un ritaglio di Luna immortalato

Papaveri rossi

Storia semplice,
due cuori una capanna
E quanti fiori, amor mio
Polline di papaveri
ci sbatte dritti in paradiso
Non credevi, e invece
Quando c’è l’amore
Quando c’è un prato fiorito
e il sole giallo sul rosso,
niente è come sembra, niente

Così bello, giallo rosso viola

Amor mio, amo tutto di te
La pazzia che è mia
e quella che ogni dì
a piccole dosi mi dai

Amo come non ho mai amato
Questi papaveri e il tuo nome
adagiato sul cuore mio peloso

Siam proprio noi
in mezzo ai papaveri commossi

Così veloce

Lo so che questa volta
è per me l’amor qui
raccontato fra stelle
e pazze lune;
e non per finzione

Sento il cuor tuo
batter veloce veloce
come ali di farfalla
sulla fragilità d’un fiore
nella Primavera sbocciato

Per questa semplice bellezza
ho sfidato l’infinito e l’oblio,
incontrando un frammento di Dio
nella tua femminilità che l’ardore
mi perdona

Vecchio e sporco
Scontroso anche, severo
giusto quel poco che basta
perché non sia solo gioco
la tenerezza che mi fa
agli occhi tuoi innocenti
uomo e orso

Età

Una poesia scritta
male
e nella terra
sepolta
Fiorirà
o forse no
con la bella stagione

Per ora riposa,
mio cuore
Della morte,
del gelo alle radici
non ti curare

Giovinezza

Giovinezza
ogni cosa ispira,
bellezza
e morte lampo

Uguale
alla collera di Dio
i passerotti
fa cadere
morti stecchiti
senza un perché

Diciassette

Gli occhi chiuse
per un sonno breve,
dopo una lunga corsa
all’ombra d’un filare
di giovani alberi;
e del domani
non vide più la luce,
né udì il pianto
della pioggia
sulla spoglia bara

Sotto due metri
di pesante oscurità,
nel suo grembo
la fredda terra
felice lo accolse

Diciassette primavere,
la frettolosa preghiera
e il segno della croce
del becchino: dalla vita
null’altro ebbe