Libri stampa e zolfo

di Iannozzi Giuseppe

E’ impossibile che un uomo appartenente anima e corpo alla Chiesa Cattolica non trovi un editore pronto a baciargli subitissimo mani e piedi, quindi non ti preoccupare, mio buon Don: le rare volte che mi reco in libreria vengo sommerso da libri librettini libercoli, scartafacci di ogni sorta scritti da un prete da un parroco di periferia da un cardinale, da questo o quell’altro papa. Poi ci sono i gialli e i thriller. In un angolo la Letteratura, dove è impossibile trovare una sola, dico una sola copia decente dell’Orlando furioso di Ariosto. Questo è il livello culturale che abbiamo in questo paese di acquasantiere, di turiboli, di madonnine che piangono sangue. Di che ti preoccupi dunque? Forse che Gianrico Carofiglio, Massimo Carlotto, Nicola Lagioia o Simona Vinci ti facciano lo sgambetto? Non oserebbero né poi né mai.

Tu li ami. Li hai benedetti, li hai consigliati a destra e a manca, li hai sponsorizzati nella tua curia e li hai citati come modello d’esempio nella tua giaculatoria domenicale. Li hai chiamati in causa e loro sapranno sdebitarsi: la Provvidenza mefistofelica – roba tutta terrigena al cento per cento tanto per intenderci – ti proietterà in cima alle classifiche di vendita. Gli editori stanno già pugnando adoprando croci belle pesanti di ulivo per assicurarsi l’esclusiva di averti nel loro prestigioso catalogo. Alcuni sono già bell’e spacciati, più di là che di qua, con una croce conficcata in mezzo alle orbite degli occhi e la lingua rossa fuori penzoloni uguale uguale alla coda d’un vecchio cane rognoso preso a calci in culo.

Ora che ti ho messo l’anima in pace, mio buon Don, spero non mi verrai a raccontare che pure tu parlerai di Pasolini; di come è stato ammazzato; e del grand’uomo che fu, vicino a Dio più di quanto lui stesso credesse!

Adesso, caro Don Fabrizio, ho da bruciare un po’ di cartaccia, vecchi giornali di venti anni or sono, copie de l’Unità, del Manifesto, de La Repubblica… de L’Osservatore Romano! E’ bello alzare roghi al cielo in estate, quando il sole s’è seppellito dentro all’orizzonte lasciando nell’aria puzzo di zolfo e stampa, di aria calda stagnante.